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Ela nua e deitada de lado, sobre um estrado ao sol, no terraço de Bosco, onde dez dedos te percorrem o corpo, suavemente - como o tocar de piano numa melodia doce. À sombra dum Seio. Entras em casa cansada, no fim do dia. O terapêutico sabor do não saber o que vem a seguir, isso procuras e isso recebes, Sua Majestade, aqui e agora - pois eis o meu nome: improviso, um teu reajustar de alma, cada vez menos existente. Cada vez mais necessário. Entras em casa, cansada de mais um dia. Desejas acerto. Reset. Liberas os pés dos high-heels e soltas um suspiro. Inerte por uns largos e contados sessenta segundos sem pensar em nada, apoias-te à parede. Cais na primeira armadilha, a de querer voltar atrás e abrir os olhos, mas combates, e contas. Olhos fechados, vinte e um, e dois, vinte e três, e quatro… E cinco, e seis, em cadência. Sessenta segundos de nada. Preto ou escuro, o que vês não importa, deixa correr, deixa-te fluir, e conta… trinta e sete, e oito, e nove. Respiras. Fundo. DO ARCO DA VELHA Herbert Santori 142 pages

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